Mea culpa, mea culpa, mea máxima culpa…

Confiteor: pathos

Te comunicas en un lenguaje muy ajeno,
tal vez lejano a mí.
Soy indolente a tus señales, no te reconozco,
solo observo paciente el cómo lo miras,
las risas y los enojos,
como te mira,
el imán que habita en sus ojos,
en los tuyos
las acrobacias cálidas y tiernas en sus manos,
en las tuyas,
el fervor cálido del sentir en el más hostil espacio,
todo se convierte en un código,
propio para ti e inhóspito
para mí.

Tal vez en mi estado se desea o se acostumbra el frío indiferente del yo,
siempre es verano en ti,
en él,
siempre es otoño cuando el acuerdo deja de ser mutuo.
Pero en mi mirada ya no hay más estaciones dentro,
solo semblantes de algo que algún día fue,
Te pregunto cómo se sienten sus mejillas y le preguntó si le gustan las tuyas,
¿Qué se siente desear?
¿Qué se siente extrañar?
¿Qué se siente, un beso?…

La patología en su amor.
Augustas flores cándidas que se han de marchitar,
Se vulneran para tropezar y después encamarse,
¿En verdad se reconocen?
¿En verdad se perciben?
O es solo una idea, un cóctel que se tiene del otro,
Su otredad es indeseable en ti,
en él.
Dos sombras que no reconozco,
el Yo en tercera persona.

Ustedes antagonistas sin saberlo,
la realidad es mucha y su lenguaje poco, para convidarme algo y ponerlo en palabras subjetivas, que nada dicen.
Jamás se conocerán,
Jamás se sabrán,
Se son convenientes,
Y a la vez tan divergentes.
Solo son el amor idílico, romántico que Mickey Mouse les inculcó.
No me convence su amor a medias
Bauman los nombra líquidos,
Ambos posmodernos,
sin superar las barreras de su propio yo,
Penitentes de sus traumas,
que postran en el otro por no saber lidiar consigo mismos,
Monógamos,
heteros,
vástagos del capital,
esclavos de la cultura patriarcal,
presupuestos a consumirse,
a desearse,
Para después herirse,
Y re encontrarse;
en otra idea,
en otro lugar,
en otro tiempo y momento,
en otros ritmos,
en otros fonemas y otra lengua,
ambos posmodernos me queda claro,
inmersos en sus patologías,

esa piel ya no habita en mí y ustedes se escapan.

Esa maldita costumbre de no escribir lo que siento.